Мне кажется, что на Монстрации я в очередной раз перегорела. Мне нужно многое сделать, а вместо этого я застыла. Песня, процитированная в названии, как нельзя кстати характеризует моё нынешнее состояние.

Сижу, смотрю хорошие и не очень фильмы. Поддалась таки на уговоры посмотреть Железного человека. Соблазнили тем, что Старк — тролль не меньший, чем Джек Воробей. (Жду комментария «КАПИТАН Джек Воробей!») Так вот, официально заявляю — нифига подобного. И на третью часть в кино я точно не пойду.

Зато пересматриваю прямо сейчас Тинтина. Первый раз смотрела в кинотеатре, притом, по-моему, даже в имаксе. О чём сейчас не жалею. И направленную на Тинтина критику частично не понимаю. Ладно — понятно, когда критикуют олдфаги фэндома — я не меньшими кирпичами сру, когда аниме с оригиналом расходятся даже в меньших маштабах, чем здесь.  Но вот когда какашками кидаться начинают те, кто в фэндом входит именно через этот фильм — я не понимаю.

Оригинальному комиксу уже хрен знает, сколько лет. И фильм снимался всё-таки опираясь на сюжет комикса. Не глубоко филосовского, скажем прямо. Ясно дело, что сюжет отсвечивает и наигранностью, и наивностью. Но почему бы и не судить этот фильм не как фильм, а как приключенческий мультфильм для подросткового возраста? Говоря анимешными терминами — тот же приключенческий сёнэн и получается. И, ИМО, в рамках этого жанра он удался очень даже виновым, что неожиданно, если честно.

Лазертаг накрылся. Нет, не я не пошёл — орги всё отменили.

Уже фиг знает, сколько времени ничего не рисовала. Даже страшно браться за карандаш — мне кажется, что я вообще всему разучилась. (Это учитывая то, сколько я на самом деле умела-то. И так кот наплакал, а сейчас — и того меньше.) Да и идеи испаряются. Даже самые интересные из тех, которые были.

Мне надо написать запланированные сказки, надо отредактировать сказку Азушки — но никакого желания на это нет. Вообще. Даже эту запись пишу через силу — чтобы не подумали, что я умер и по сети летает мой призрак. Нет желания ни с кем общаться, за исключением Аз с Рё — но они почти всегда исключение. Нет желания вообще что-либо делать, не только по учёбе, но и по интересам. Надо как-то выводить себя из этого состояния. Разбудите меня.

Одногруппница зовёт в лазертаг в субботу. (То, что у нас в этот день пары — это отдельная фишка. ) Сказать, что я туда хочу — ничего не сказать. Хотел я туда давно и прочно.

Правда, сначала она заикнулась про пейнтбол. Рэм не было бы Рэмом, емли бы не вспомнил соответствующий стрип Коша. Но всё равно, хочуха уже повела носом, очнувшись ото сна. Теперьже, когда ситуация пояснилась, хочуха скребётся ещё сильнее.

Останавливает одно существенное НО: компания подобралась целиком и полностью в нашего потока. Даже с полностью незнакомыми людьми я чувствовала бы себя мимокрокодилом меньше, чем с ними.

За четыре года учёбы я так и не смог сойтись даже с несколькими людьми не из нашей группы. Хотя и пару раз перебрасывалась несколькими фразами с ними. Но — моя дурья башка меня тормозит.

Отсюда дилемма: идти или не идти? Хочу против мимокрокодиловости. Эпик баттл, чтоб его!

Если я простужусь — ничего странного в этом не будет. Если завтра не смогу встать — тоже.

С утра ездили с Соф за шмотками. Сразу говорю: первомайский коварный план с 95% вероятности накрылся тазом — подходящие брюки мы так и не нашли. По закону подлости, пока мы мотались по городу, беспросветно лил дождь. С громом, молниями и градом. Обе промокли, как мыши. Я умочила вусмерь ноги. Учитывая, что они и до этого были уже таким образом простужены, то в каком состоянии я встану завтра — представить не могу. Уже сейчас их ломит, утром же будет вообще 3,14здец.

Не успел зайти домой — и эта сцука распогодилась! Вон, солнышко светит, с неба не каплет. Хочется заявиться в небесную канцелярию с М-61 и провести разъяснительную беседу.

После сегодняшнего заезда я всерьёз задумался над двумя вещами:

  а) надо худеть;

  б) а не перейти ли мне полностью на мужские шмотки? Потому что смотрятся они куда как круче чем все эти женские, а стоят в полтора-два-три-десять раз дешевле. А на любого, кто вздумает вякнуть что-то против, я сяду… И травматолога потом оплачивать не буду.

Но красную фуболку с берцами мы надыбали-таки, да! :3 Рэм доволен.

Если завтра таки смогу встать и идти — то предприму ещё одну попытку надыбать брюки. Получится с ними — тогда и ремнём с подсумком займусь.

Задача на сегодня: дорисовать хотя бы один плакат полностью или набросать оба.

Усё, пошёл я отпаиваться чем-нибудь тёплым, откармливаться чем-нибудь сытным и прогревать свои бедные лапы.

В последнее время я слишком часто натыкался на нытьё типа «хочу нормальных постов», «здесь люди тоже портятся» и прочего.

Так скажите мне, почему когда я пишу нормальный пост, на который я очень жду отклика, хоть какого-то, пусть даже обливания меня говном — в нём царит тишина или там только самые близкие мои друзья, которые были заинтересованы в этом посте ещё до его написания, потому что я с ними задумкой поделился отдельно? А когда я пишу какую-нибудь тупость, то все сразу слетаются с воплями «Что за нах?», «Ну, понеслось!» и прочим?

Многобуков? Ну извините, я уже много раз говорил, что кратко излагать мысль не умею. И писательствовать профессионально тоже не умею, увы и ах. Когда в универ поступал, меня отговорили идти на литературные профессии, вот и пишу по своим возможностям помеси быдло-сисадмина и просто хронической ТП.

Тупость? Ну так хоть скажите мне об этом в комментах. Я хоть буду знать, что бубуйню сморозила.

Знаете что? Идите-ка вы со своими воплями и претензиями лесом, собирая все кочки. Я на МП всего пару месяцев, но на подобные наезды уже натыкалась не раз, в том числе и испытала на своей шкуре. Может в эфире их и сложно заметить, но вот почему нет ВООБЩЕ никакой реакции от «друзей» и подписчиков — моя не понимайт. Поэтому, если раньше я пытался сдерживаться, чтобы не писать здесь «личную тупость», то теперь я буду писать, как писал во всех предыдущих своих блогах — помесью личного дневника, пометок карандашом на столе и нормальных мыслей. И не жалуйтесь потом.

#явсёсказал

Изначально этот пост задумывался как ответ на один из встреченных на МП пару дней назад постов (ссылка канула в Лету). Но написать ответ я не успела, а некоторое время спустя со мной случился очередной «пробой».

А мысль коротко звучит так: Третья Мировая начнётся очень скоро, если уже не началась. Но она будет не войной между странами. Она будет войной внутри стран. Третья Мировая станет войной местных Брейвиков.

Недавно позвонила Ката. Сказать, что я очень удивилась — не сказать ничто. Сто лет уже с ней не говорили. Но дело не в этом. Позвонила она в разгар рабочего дня в середине рабочей недели. На моё недоумённое «Какого овоща?» она сказала, что ей скучно — вся работа переделанаи чем ещё заняться она не знает.

Современные маломальски крупные города раскручивают винтики в головах похлеще наркотиков. Люди, запертые в рамках города: в расписаниях, в мелких неурядицах, в безделии, в во многом наигранных приличиях, в бесконечных оглядках на других. Во всём этом бесконечном колесе городской жизни, которое и порвать хочется, но «неудобненько как-то». Во всём этом дерьме. И у народа постепенно срывает тормоза. Они готовы на любые поступки, лишь бы почувствовать себя живыми. Экстрим, срывания с места, стрельба по другим — что угодно, лишь бы вырваться из всего этого.

Выросло поколение не знавшее крупных войн. Это мои ровесники плюс пять-семь лет. Те, кто был далёк от войны. Те, кто ни разу не пробовал вкуса гари и… крови.

Люди — те же самые звери, что бы кто бы там не говорил. Даже нет, не просто звери. Люди — хищники, самые кровожадные из всех. Убивать не чтобы выжить или найти пропитание. Убивать ради власти, ради престижа, ради того, чтобы убивать. Убивать из-за простых эмоций. Убивать ради денег. Да взять хотя бы те же профессии палачей или киллеров.

Не говорите мне, что на войне убивают только ради высоких целей. Это будет ложь. Солдат на поле боя думает о том, как выжить. Зачем выжить — это уже другой вопрос. А некторые и вовсе убивают не ради выживания, а ради крови.

На войне убивают ради крови,

Занавесив её высокой целью...

Выросло поколение, никогда не пробовавшее вкуса крови. Выросло поколение, по крови изголодавшееся. И теперь, когда города срывают винтики в головах, люди вспоминают о своей жажде и стремятся её утолить.

Русские крайне аморфные люди. Это сказали задолго до меня, и не думаю, что кто-то станет с этим спорить. Русские долго раскачиваются.

И вот сейчас это случилось — наконец раскачались.

До этого никто как-то не удивлялся, когда с Запада приходили новые новости о устроенной пальбе с жертвами. Но почему-то никто не задумался, что  это всё может начаться и у нас. А стоило бы. Стрельба в Белгороде — лишь первая ласточка. Вангую: очень скоро подобных случаев будет происходить всё больше и они будут становиться всё более кровавыми. И эти случаи будут приисходить в любой более-менее цивилизованной стране. И очередным Брейвиком может стать кто угодно. Тот, кто сейчас это читает, лучший друг, сосед, одноклассник/одногруппник/коллега, я сама. Каюсь — у меня у самой иногда возникали такие мысли: а как лучше всего было бы пронести сюда оружие? А как лучше всего было бы начинать стрельбу, по кому первому палить? А как мне потом выбираться, как передвигаться так, чтобы никто не смог меня остановить? А зачем оно мне? И самый дурацкий ответ был именно что на последний вопрос: «Я просто этого хочу».

Спи война и не просыпайся. Спи летаргическим сном.
Я буду петь тебе ласково, только спи, война.
Мой астролог сказал мне, что ты, ты проснешься весной,
И уйдешь со мной. И умрешь со мной.
Но какой весной? Ах какой? Какой? Спи, война, спи.
...

Если ты прав хотя бы в том, что война умрет со мной,
Верно, мне пора самому разбудить её… Эту войну.

Макс в своём интервью как-то сказал, что хотел бы мира. И что эту песню он написал именно как пожелание о мире во всём мире. Но перевернувшаяся в моей голове картинка шепчет мне, что эта песня стала предвестницей не мира, а той самой войны. И сейчас мы все заняты тем, что будим её.

MaryBell закончила очередной творческий конкурс. А значит — сливаем своё вытворение сюда.

Я не умею писать о том, о чём не имею личного опыта. Так что «история основана на реальных событиях». А ещё я не умею писать миниатюры с ограничением по размеру. Точнее — впихивать в заведомо известный мне объём всё то, что имеется в голове на заданную тему. Поэтому получилось то, что получилось.

в очередной раз говорю спасибо всем соперникам, всем участникам… И выражаю своё «фи» всем тем, кто просто прошёл мимо, никак не среагировав. Даже полившие нас дерьмом и то милее, чем проигнорировавшие. #явсёсказал

Дети Третьей Мировой

«Это неправильно — не любить своих родителей.»

Но как можно любить того, кого никогда в жизни не видел, и того, по чьей вине ты не смог встретиться с первым до самой его смерти.

Того, по чьей вине ты понятия не имеешь, где могила первого?

Я неправильная — ну и пусть!

Но есть то, что я никогда не прощу своей матери: то, что услышала голос отца впервые в десять лет; то, слышала отца всего дважды в жизни — на новый год в десять и на своё одиннадцатилетие; то, что второй наш разговор она прервала насильно, а после — закатила мне истерику; и то, что о его смерти я узнала спустя целых два года, прямо-таки насильно выбив из этой женщины признание.

Это была простая детская шалость — залезть в родительские шкафы за фотоальбомами, переворошив всё вверх дном — когда из «похоронного» альбома выпал и порвался конверт с пачкой фотографий, на которых была мать, ещё молодая и, что совсем неожиданно, в платье, которое я знала, как её свадебное.

И это был первый раз, когда я увидела лицо отца — вполне обычного мужчины, каких двенадцать на дюжину, мужчины с тёплой улыбкой и неожиданно ясными глазами для того, о ком постоянно и презрительно мне говорили «алкаш» и «пьянь подзаборная».

Пап, есть единственный вопрос, на который я сейчас хотела бы получить от тебя ответ: почему ты вообще женился на этой человекообразной твари?

Вот только жалко, что это невозможно.

Мёртвые, знаете ли, молчат.

Тема: Отцы и дети

Сижу и до сих пор пытаюсь перестать хихикать.

Сегодня Рэм наконец дошёл до ремонта ювелирки… потому что кольцо с дракончиком таки кирдыкнулось. (См. «Сибювелир-13» от какого-то там февраля.) Так вот о чём это я: мастер в талончике приёма в ремонт, немного подумав, в графе «наименовение изделия» написал: «Крокозябра».

Ы-ы-ы-ы-ы-хы-хы-хы-хы!