Раскопал черновик, дописал, не вычитал. Пусть полежит пока тут, созреет
//А я что? Я тоже стихи пишу. Иногда. В последнее время — всё реже и реже. Ну да шут с ним. Раскопал старый черновик, вроде как дописал, но текст сырой и это видно невооружённым глазом. Пусть он пока тут полежит, а? Найду на светлую голову — может, доведу до ума. А на бумажке я его точно посею.
Шорох, шорох. Гудки безразличия.
Затихают шаги за спиной.
И опять, по дороге привычной
Я с утра возвращаюсь домой.
Тихо-тихо, без малого странно -
Это дождь разогнал всех и вся?
Или скрыло всех прочих туманом?
Иль из времени выпал вновь я?
Только шорох, чириканье, шелест
И лишь изредка — звуки шагов.
Есть какая-то чудная прелесть
В расстановке таких полюсов.
Вдох — и снова легко, бесконечно,
Лишь дороги под ноги ложа
Перекрёстками острыми в вечность,
Как велит непоседа-душа.
